C’était un ermite dans la ville ;
un stylite sans stylos posé simplement sur le socle de son cul osseux ;
un Diogène minimal sans tonneau ni soleil ;
un vieux singe sinueux dont la crasse ne sentait même plus.
C’était la souffrance, en somme, d’une chair clocharde incrustée sous l’asphalte.
A son âme cuite au mauvais vin, la paix maintenant.